Не люди мы — товар с изъяном,
И жизнь наша — дерьмо.
Порою прозреваем в виде пьяном,
Нам откровение дано.
Вы скажите: живём богаче,
А кто-то вовсе олигарх.
Не в этом счастье, всё иначе,
Запутал, кажется, Плутарх.
Идеи нет, во лжи погрязли,
И бред кобылы сивой — мёд.
Продали, предали и сдали,
Презрение мило так цветёт.