Автор: Ахтубинец

А англосаксы, потирая ручки,
Сливают помаленьку дерьмецо .
Отмыться вновь удастся, подлые говнючки,
Освоено прилично ремесло.

Это наша земля и история наша.
Прочь ступайте , лихо шевелится наше.
Коль завоет, засвистит, глянет диким взором,
Башки точно не сносить, гнить придётся под забором.

Как президент не состоялся,
Мошенником стал дорогим .
На сцене раньше потешался,
Не может и не будет он другим.

Брюссель Польше не помеха ,
Не Лондон и не Вашингтон.
Милльярды евро — лишь утеха,
Не погребальный звон.