Вои, вой – война – беда.
У детишек нет отца,
Мать по сыну слёзы льёт,
Их никто уж не вернёт.
Смерть с косою ходит, бродит
И народ под корень косит.
Кровью полита земля,
Стонет Родина моя.
Не хочу беды такой,
Мне б победу над бедой.
Пусть уж миром разум правит,
А не член с тугой мошной.