Да простит меня Пушкин за сие,
Нет другой фантазии, не то быть беде.
Родила идея в ночь,
Не то сына, не то дочь,
Не мышонка, не лягушку,
А неведому зверушку.
Аршин проволоки колючей,
Да шипящей и ползучей.
Вот так диво, спора нет.
Кто же дал дорогу в свет?
Сдуру, или от великого ума,
Толерантные скрестили господа,
Социального ежа
С капиталом от ужа.